Busco o comezo e só atopo o final

| Sin comentarios

Enlazando con aquela tarde na que ti me deixaches de falar por un motivo de xeito evidente caprichoso direiche que me encanta o brillo dos teus ollos cando che enfureces co meu torpe verbo. Busco o teu punto débil e só atopo o pedernal do teu egoísmo. E es profesor, repróchasme sen contraer un músculo. Despois chascas a lingua e sorrisme fixando os teus ollos na miña boca. Sabes que non hai cousa que me amole máis. Sábelo. E falo despois de mirar de arriba abaixo a un mozo que bebe convulsivamente nunha barra ateigada de imberbes emocionais. De novo, a puntada. Non podo competir con tal pulsión case adolescente. Ninguén che pide iso. Quen fala? Es ti, José María? Pero dimo a túa mirada. Despois de esnaquizarme a boca, che alegras cun sorriso burlón comentando, ao mesmo tempo, que a fortaleza dos mozos é envexable. Que debería recuperar aquela fogosidade dos vinte anos. Pero se ti por entón non me coñecías!!! Nada. Ti ao teu. Eu, ao meu. Eu empéñome en buscar o principio do noso desencanto e non acho máis que un regueiro de reproches edulcorados por unha atracción atávica que nos conduce a unha relación tóxica. Cando nos coñecemos?, interrógoche con certa sinxeleza e boa fe, e coa intención de recuperarmos unha habitabilidade pacífica e amorosa, como a cualificabas ti noutros tempos. Ti, a degolo. Foi o día máis funesto da miña vida. Mellor, noite. Lembras aquel tugurio da rúa Segovia? Como non o vou a lembrar! Soaba unha canción de Alaska. Como puideches facerme isto a min? Os oitenta, naquel bareto, anquilosáronse nun ambiente sombrío, turbio e ambiguo. Viviamos os noventa no exterior, mordiamos con verdadeiro afán os oitenta naquela antítese de palacio do bebercio, como dicía un coñecido noso. O ambiente era irrespirable. A calor, o fume e a música convulsionaban nunha mestura de palpitacións teimudas. Os bicos, incontables; as mans, dispersas; os ollos, hidrópicos e o desexo, trémulo e sen ataduras. Bulía un clima de encantadora decadencia, dicías ti. Por aquel entón fascinábache. Iso si, che enfurecías cal amígdala inflamada cando a túa roupa se ensuciaba simplemente ao repousar as túas costas nunha parede que non limparan desde o día da súa inauguración. Aquel día ofrecinche o meu mellor eu. E ti sorríchesme. Lémbroo. Empequeneciches, máis aínda, a miña timidez e deixei que ti comezases un diálogo sobre a música enfermiza dun Enrique Urquijo que daquela soaba, nalgunhas cancións, escuro e críptico. Recordo que eu o defendín sen concesións e que ti te burlaches con moita sonoridade dicindo algo que non recordo ao redor das súas fuxidas nalgúns concertos. Foi cando oín por primeira vez na túa boca as palabras compromiso e responsabilidade. Por segundos, pensei que estaba no despacho dun avogado intimidatorio ou na titoría escolar dun adolescente timorato. Falamos do innomeable e comprendiches, ou iso dixeches, a miña timidez e a miña falta de resolución. Fun sincero e transparente. Non ocultei nada. Pero esa calidade túa, a comprensión, hase evaporado agora e tachas de pusilanimidade a miña ausencia de valentía nalgunhas ocasións. Che encolerizas porque eu me empecino en atopar o principio do noso desencanto. Déixao estar, respóndesme arrebatada. O importante é que chegou o final. Ti e eu xa non nos aturamos máis. Vivimos no embude dunha desilusión. Déixoche falar. Que facer! Sei que nesas circunstancias é imposible frearche. Sabes, ou iso barrunto, que che vas a arrepentir das túas borrascosas verbas. Pelexas por un final artificial, por un final que só ti escribes. A miña sentenza xa está asinada, disme antes de marchar. Pero falta a miña, carpín xa na soidade daquela noite.
(Certezas e dúbidas de Filoso)

www.elblogdejosemariamaiztogores.net

filoso@filoso.gal

Autor: José Mª Máiz Togores

Profesor e escritor. O primeiro, de seguro. O segundo, iso creo.

Deja un comentario

Los campos requeridos estan marcados con *.